А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
Главная Новости Творчество Фотоальбомы Об авторе
Философские Река времени 2

 

Нашел я лодку. Вот она стоит привязанная к причалу. Правда, причал совершенно другой, а лодка явно моя. Правильно мне говорили, по той дороге, по которой пришел, назад никогда не вернешься. Все как в жизни. Каждый поступок оставляет свои последствия. Назад уже не вернешься, не изменишь, не исправишь.

 

 

Стою возле причала и думаю: «Ладно, по другой дороге, но вернулся я сюда. А как найти дорогу туда, где меня ждут?» Передо мной глубокая вода, лодка, бьющаяся о причал, весло в ней. Этим веслом я направлю свой путь. Туда – дальше, где могучие воды реки вынесут меня из этого замка. А вот как найти ту башню, возле которой ждет меня она. Ничего, найду. Главное, постараться.

 Плавно направляю лодку к выходу из арки, течение подхватывает ее и несет меня в самый центр. Над головой проплывают кирпичи, замшелые, позеленевшие. Как много могли бы рассказать мне они: о том, что было и что будет. А впереди бескрайний океан. С огромным усилием, преодолевая волны, я все-таки причаливаю к берегу, оглядываюсь по сторонам. Прямо передо мной возвышается башня, замшелая, уходящая высоко вверх. Каменистый берег, огромные валуны, отвесные стены, с которых они упали, и башня, высокая такая. Наверх явно не подняться. Ни на башню, ни по крутым стенам. Стою, оглядываюсь по сторонам и внутри полная безнадежность.

 За камнями мелькнуло что-то белое. Всматриваюсь, но никак не получается сосредоточить взгляд. А это белое приближается все ближе и ближе. Подвенечное платье. А вот кто под ним прячется, я не вижу. Пышное такое. Фата скрывает лицо. Вот уже она рядом. Откидываю фату…

 Старое сморщенное лицо, глаза только кажутся молодыми.

 - Узнаю и не узнаю. Что со мной? Это сон или явь? Нет, скорее сон. А если явь? Ничего не понимаю.

 Огладываюсь назад, лодка, привязанная к берегу, деревянное весло. Всего-то надо просто прыгнуть в нее и отплыть, но я этого не делаю.

 - Кто ты? - спрашиваю я.

 - Я пришла за тобой.

 - Так вот ты какая.

 - Каждый видит меня по-своему. Я являюсь в том образе, который человек ждет.

 - Я не ждал тебя в этом образе.

 - Ждал, ждал. Потому я такой и пришла.

 Я бегу назад к лодке, обрезаю причальный канат неизвестно откуда появившимся у меня ножом и начинаю усиленно грести веслом.

 Это не море, это всего лишь бескрайне разлившаяся река. Лодку несет по течению. Передо мной встают и тут же исчезают замки, города с высокими небоскребами. А я плыву по течению, оглядываюсь по сторонам и не понимаю, что со мной происходит.

 - Мяур, мяур, мяур…

 Открываю глаза. Тигра орет в коридоре. Глянул на часы. Второй час ночи.

 - Тигра, сейчас тапочком брошу.

 А в ответ снова: «Мяур, мяур, мяур…». Как будто «матерится». Снова пытаюсь уснуть. Нет, сон не идет. Представляю реку, по которой я плыву. А тут снова: «Мяур, мяур, мяур».

 - Тигра, скотина, ну точно же тапочком брошу.

 А он прибегает из коридора, ложится мне на грудь и мурчит. Нежный такой, ласковый, носик мокрый, тычется мне в лицо и мурчит, а еще лапками сучить начинает, коготки острые, прокалывает. С одной стороны – больно, с другой – приятно. А еще трется об меня, я его целую в уголках губ, так спокойно становится.

 Снова погружаюсь в сон. Лодка, река, множество островов. Чувствую, что вот к этому надо причалить. Не знаю почему, ну просто внутренне чувство. Да и лодку к нему несет. Наверное, это соответствует моим желаниям. Остров небольшой, песчаная бухта, а там чуть дальше еловый лес.

 - Блин, сколько у меня воспоминаний с такими лесами.

 Вот мы с отцом собираем грибы, маслята в основном. Кроме маслят вокруг так много мухоморов, они такие красивые, стоят в красных шапочках с белыми пятнышками. Целую корзину набрал. Правда, потом пришлось их выбросить, папа сказал, что они не съедобные. А они такие красивые, прямо в корзинку так сами и просились. Давно это было.

 А сейчас песчаный берег, хвойный лес, такой как в детстве, и я, сидящий в лодке. Вот выйду из нее и неизвестно, что будет дальше, а может быть лучше плыть по течению. Нет, не лучше. Выхожу на берег, вытаскиваю лодку. Справа утес, слева песчаный пляж, а прямо передо мной хвойный лес, засыпанные хвоей тропинки, в некоторых местах поднимающиеся бугорками. Снимешь верхний слой, а там - под бугорком - масленок. И почему их так назвали. Зато вот мухоморы, те ярко стоят и чуть ли не светятся. Но я уже знаю, что это нехорошие грибы.

 А вот маслята, как вкусно дома пахнет жареной картошкой с грибами. Сначала отец вымачивал их в тазике, потом чистил, мелко-мелко резал и жарил с картошкой.

 Остров начинает размываться у меня в глазах, еле-еле успеваю запрыгнуть в лодку, как он пропадает. Меня снова течением несет по реке времени, снова мимо проплывают острова. На каких-то замки, на каких-то небоскребы, а на некоторых леса, напоминающие мне далекое детство. Я понимаю, что это всего лишь сон. И мы все плывем по реке, которая называется «Время». Мы все вспоминаем прошлое, стараемся предугадать будущее, мы все плывем по реке, которая называется «Время».

 

Опубликовано: 18.12.10   Просмотров: 515
+  -  Печать 

Поиск: 
Наши ресурсы

Клуб друзей   Олег Бунтарев на сервере Проза.ру  Олег Бунтарев на сервере Что хочет автор

Расскажи о сайте
 
 
Мини-повести
 
 
Ваша поддержка
 




Подробнее
 
Случайное фото
 
P5090082.jpg
Камышин 9 мая 2013 (1)
 
Поиск
 
 
RSS / MAP / W3C
 

RSS - международный формат, специально созданный для трансляции данных с одного сайта на другой.
Используя готовые экспортные файлы в формате RSS, вы можете разместить на своей странице заголовки и аннотации сюжетов наших новостей.
Кроме того, посредством RSS можно читать новости специальными программами - агрегаторами новостей - и таким образом оперативно узнавать
об обновлениях нужных сайтов.
Google SiteMap
Valid XHTML 1.0 Transitional
Рейтинг@Mail.ru
 
О сайте Новости Фотоальбомы Ссылки Карта сайта
© 2018 All right reserved Rebel_TM 2010