Авторское право Все права сохранены  ©  Олег Бунтарев - Rebel (tm)
Перепубликация материалов, возможна только с устного или письменного разрешения администрации сайта!
Название статьи , Опубликовано Творчество » Проза » О родных и близких » Творчество » Проза » О родных и близких » Мой сон - 2
03.11.10

- Привет!

- Привет, Юр! А ты совсем не изменился.

- Привет, привет, да и ты тоже мало меняешься. Про деда вон какой рассказ забубенил.

- Юр, да я и тебя не забываю.

- Конечно, не забываешь. Хотя, Олег, извини, и правда, не забываешь.

 

- Юр, а ты что в этой старой форме-то? Она износилась уже давно. Ты ее брал так просто, померить.

- Я, Олег, ее примерил раз и навсегда.  Вот только значков твоих на ней нет.

- Да что значки? Это фигня все. Главное, чтобы костюмчик сидел.

- Да, Олег, вот и сидит он на мне. Пятьдесят на два. Деревянный. Ну, уж какой пошили.

- Юра, хорош дурью маяться. Что ты глупости говоришь.

- Да какие глупости. Вот от деда тебе привет.

 

Проснулся в два часа ночи. Подушка мокрая от пота. В груди сдавило так, что даже дышать невозможно. Где явь, где сон - все перепуталось. Снова обнимаю подушку и пытаюсь уснуть. И в полудреме снова:

 

- Привет!

- Юра, привет!

-  Ты что пропадаешь, как неправильная сотовая связь?

- Да я не пропадаю, а вроде как проснулся и снова уснул. Ты форму-то смени, Юр, моя форма тебе явно не по плечу.

- А я горжусь этой формой. Еще до того, как в армию пошел. Помнишь, ты мне свой старый комплект отдал?

- Юр, но она ведь тебе не по росту.

- Да не в этом дело. Главное, к месту пришлась.

- Юра, Юра!

 

Его тень уплывает все дальше и дальше. Передо мной мой дед, такой же, как на фотографии. Ему 31, а мне уже 43.

 

- Я даже не знаю, как называть тебя.

- А я - вас, Дмитрий Михайлович.

Улыбаясь:

- По возрасту ты старше меня уже, а вот по годам:

- Я даже не знаю, как обратиться.

Молодой, в гимнастерке, стоит и улыбается. А позади него как будто слайды - фрагменты боя.

- Ну что, как мне тебя называть? Внучком, что ли?

А я молчу и не знаю, что ответить.

Вокруг разрываются снаряды. Я вижу, как от разрывов земля взметается вверх. Как будто в замедленной съемке осколки пролетают мимо нас, а солдаты, сидящие в окопах, пригибаются, стараясь спасти свою жизнь. Мы вне времени, вне событий. Осколки и земля проносятся сквозь нас, мимо нас. Мы знаем, что они  не могут причинить нам вреда.

 

- Что, страшно? - и он берет меня за руку.

- Нет, совсем не страшно, в жизни было бы страшнее. А здесь я знаю, что ничего не будет.

- Это хорошо, что ты не боишься, - он отпускает мою руку, и я как будто с огромной высоты лечу вниз. В этот момент мне стало действительно страшно. Вдали я слышу голос: <Дочке, твоей маме привет!>

Снова просыпаюсь. Мокрая подушка, простыня, пододеяльник. И снова погружаюсь в сон.

 - Привет!

- Привет, Юра!

Состояние дежа вю.

- Ну что? Поговорили?

- Юра, ты о чем?

- О том, что ты запомнишь этот сон.

- Юр, я не смогу его забыть.

- Я знаю.

 Он снова уплывает и как будто теряется в облаках. Я проснулся и, по всей видимости, окончательно. В ногах лежит Тигра, на груди - Бела. Она почти невесомая, мурчит и трется о мое лицо, вылизывая мне лоб. И честно говоря, я уже теряюсь, где сон, а где явь. Я перевернулся на живот, крепко-крепко обнял подушку, почувствовал, как Тигра устроился в ногах, Бела переползла на мою спину. Крепко-крепко уснул, но в этих снах мне уже ничего не снилось.

 

{full}
URL / WWW
https://rebel-tm.ru/article/read/moy_son2.html