Он шел по проселочной дороге. Веселый, счастливый. А в небе над ним раздавалась соловьиная трель. В руках букет, собранный из полевых цветов. Белые ромашки. Голубые васильки. И еще многие другие цветы, названия которых он даже не знал. Полевые цветы были как радуга в его руках. Переливались и смешивались в разные цвета. Синие, голубые, розовые. Он не смотрел на них. Он смотрел в небо, надеясь увидеть соловья, который издавал трель, заставляющую замирать душу.

Он идет по проселочной дороге, кривой, извилистой. Временами попадаются лужи, которые он обходит стороной. Глинистая почва скользкая. Вот-вот поскользнется и упадет. Он не падает. Прижимает к груди букет. И запах полевых цветов как бы оберегает его от всевозможных неожиданностей и неудач.

 Он идет. Впереди видна машина, в которую он должен сесть. Положит букет на заднее сидение. И вместо собранных осенних грибов привезет домой именно его – букет. Последний подарок лета. Ромашки с белыми лепестками. Желтые анютины глазки. Васильки, синие с ярко-оранжевыми пестиками…

 Шел человек. Он не смотрел на дорогу. Он смотрел в небо, откуда доносилась трель соловья. Просто шел. Не смотрел себе под ноги. Просто шел.

 Ему хотелось ворваться в небо. Петь соловьиные трели. Но он не мог этого сделать. Он мог только об этом мечтать. О счастье полета, о радуге цветов и бескрайнем небе.

 Вот он подошел к своей машине. Запах бензина и горелого масла перебивал запах цветов, того букета, который он собрал. Внизу овражек. Под густой прошлогодней листвой прячутся грузди. Аккуратно срезая ножом, он собирает их в корзину. Как здорово! Он посолит их по бабушкиному рецепту. Но прежде чем посолить, сколько возни с ними: отмыть, почистить. А потом достаешь из банки, и они хрустят на зубах. Не земля, а как будто только-только сорванные грибы.

 Вот и закончилась грибная охота. Возвращаемся по машинам. Едем вперед к берегу реки Иловли. Пока женщины разводили костер и устраивали над ним котелок, он и его отец успели поймать несколько красноперок, окуней и еще всякой мелочи. В общем, на уху хватит.

 Солнце садится за горизонт. На небе вспыхивают звезды. Их так много. Костер возле их палатки. Котелок с закипающей ухой.

 Звезд все больше и больше. Рыбу: окуней и красноперок – они заваривают в марле. Ну, чтобы костей поменьше было. И чтобы тот, кто любит рыбу, мог ее спокойно поесть.

 Он не любит вареную рыбу, но уха, сваренная на костре, с дымком свежих деревьев, - так здорово!

 Шел человек. Проселочными дорогами. Впереди видны машины, в одну из которых он должен сесть, положить букет на заднее сиденье и привезти его девушке, которую любит.

 Ни визга, ни скрипа тормозов. Огромная машина, внедорожник, неслась по этой самой дороге…

 Он шел, улыбался жизни. Слышал трели соловьев. Хотел оказаться рядом с ними. Сначала дикая боль – и вот он уже среди них. Взметнулся в небо и увидел, как под днищем внедорожника протащило человека. Он узнал себя, но ему было все равно. Он парил в небе и издавал трели счастья, удачи и любви.

 Водитель не виноват. На глинистой земле он не мог просто затормозить. Видя перед собой человека, он жал на тормоза, но толку не было никакого. По глине и песку машина, не сбавляя скорости, неслась на человека. Удар, еще удар. Водитель выскочил из машины, испуганный, он пытался помочь пострадавшему, но было уже поздно. А в небе над ним, летая, переворачиваясь в воздухе, издавая трель, пели соловьи.

 Шел человек. Просто шел. Ничего он не искал и не хотел найти. Он просто шел. Просто шел человек.