Когда-то смотрел старый советский фильм, еще черно-белый. Вытащили там кошелек у иностранца. Тот вой поднял. А тут два жулика стоят. Один другому говорит:

- Слушай, верни ты ему этот кошелек. Нашу родину позорит. Честь надо иметь. Мы все-таки в этой стране живем.

Старый фильм, черно-белый. Вспомнился почему-то. Решил продолжение написать.

А вот еще другой случай из более поздних времен, но в нем принимал участие уже я. Моя мама работала администратором в продовольственном магазине. Середина 80-х. Перестройка эта началась. Проблемы со спиртным. Я как всегда беспрепятственно вхожу в магазин в подсобку. Ну и к маме в кабинет. А там какой-то мужик о чем-то с ней разговаривает. Как я позднее узнал, ему нужно было несколько ящиков водки. Оглядывается он на меня и говорит:

- А ты кто?

Мне всего семнадцать лет, но не сдаюсь.

- Я вообще-то к маме пришел. А ты кто?

Он смотрит на меня удивленно. И даже раздражения нет.

- Так это твоя мама?

- Да, моя. И я горжусь этим.

- А что бы ты сделал, если бы я сейчас напал на твою мать?

- Да я тебя на части порву только за то, что ты об этом подумал, - во мне вскипела ярость.

- Прямо так и порвешь?

- Как смогу. В глотку вцеплюсь. А маму в обиду не дам.

Все это время он стоял ко мне спиной, но после этой фразы обернулся, дружески так. Протягивает мне руку.

- А я вот за свою маму отсидел.

Смотрю на него. Лицо знакомое. Но, опережая мои мысли, он говорит:

- Романчик.

Я жму его руку. Слышал про него несколько лет назад. Отсидел он пятнадцать лет за двойное убийство. За мать отомстил. Потом вором в законе стал. Как крепко он сжал мою ладонь. На прочность проверяет. Хоть мне и семнадцать, я не сдаюсь, в ответ жму его руку со всей мочи. Дрогнуло его лицо. Смотрит мне пристально в глаза. Словно спрашивает, знаю я или не знаю. Да все я знаю, обязательно знаю. Но позади него за столом сидит моя мама. Порву, если что-то не так. Моя рука слабеет. Не хватает мне сил тягаться с ним. Не зря же он стал таким авторитетом. А тут вдруг он свою руку расслабляет, хлопает меня по плечу и говорит:

- Правильно ты сказал. Честь имею.

Он уже подходит к двери, у самого выхода оборачивается и говорит:

- Галина Дмитриевна, я Вас всего лишь попросил. Два ящика водки.

За ним хлопнула дверь. Мама встает из-за стола, бледная такая.

- Сынок, как вовремя ты пришел.

После этого случая несколько раз встречался с ним на улице. Он жил где-то недалеко от нашего дома. И проезжая мимо на дорогих машинах, иномарках (тогда это было редкостью), увидев меня, останавливался, выходил из машины, здоровался со мной за руку. От чего местные блатные даже кличку мне придумали: «Блатной». И странно, и неприятно, и обидно, и в то же время какая-то гордость. Со мной за руку здоровается вор в законе, король района. Кличка, которую мне дали, тоже не обидная. Но честь имею.

Когда я вернулся из армии, несколько месяцев мог спокойно отдохнуть. Ходил по друзьям, знакомым. Времена, конечно, изменились, многое поменялось с перестройкой. И однажды возле вино-водочного магазина я увидел Романчика. Сидит на ступеньках худой, обессилевший, он уже никто. Посмотрел на меня пьяным взглядом и снова опустил голову, не узнал. В этот момент во мне что-то вскипело. Вспомнились друзья, погибшие на границе. Вспомнились караулы и ночные дежурства. Нет, я никогда не буду таким, никогда. На следующий день я пошел устраиваться в милицию. Честь имею. И продавать ее, предавать не буду.