Та же самая тропинка. Не раз мы ходили по ней с отцом. Только сейчас глубокая осень, моросящий дождь барабанит по комбинезону, в который я одет. Отец стоит рядом. Ягоды костяники.

- Собирай, ешь, только косточки не глотай, - повторяет отец привычную фразу.

 Я срываю одну гроздь, другую. Сладкий аромат, вкус терпкого сока. Ягоды тают на языке. Вкус превосходный. Конечно, это не земляника. Так всегда бывает в тайге: нашел что-то – съел. А еще бывает, найдешь подосиновик или подберезовик, огромный такой, жаль, чаще всего червивый.

 Пока шли по лесу, полкорзинки набралось. Маслята, рыжики, сыроежки. Вот уже озеро перед нами. Лес закончился, а впереди… широкая гладь, которую просто невозможно не описать.

 Низина, ветер сюда долетает редко. Зеркало воды, отражающиеся в нем деревья. Квакающие лягушки, которых очень много. Неужели караси не съели их икру? Карасей в этом озере полно, должны были бы. Останавливаемся возле родника. Старые, полустершиеся воспоминания. Как много с ним связано.

 Отец оглядывается назад. Смотрит, все ли поспевают за ним. Сейчас мы перейдем железную дорогу и углубимся в лес. Убедившись, что все на месте, отец идет к переходу.

 - Пап, я пойду чуть вперед, давай встретимся на поляне.

- На той круглой?

- Ну да, как всегда.

 Я ускоряю шаг и иду к заветной поляне. Круглой, абсолютно круглой.

 Шагаю быстро. Думаю, опережу всех, постою покурю. Чтобы никто не видел и не узнал. А кустарник такой колючий, еле-еле продрался. Сел на полянке, выкурил сигарету. А тут вдруг туман накатывает. Густой такой, ничего сквозь него не видно. Почти всю поляну закрыл. И гул какой-то.

 Гул длился недолго. Да и туман уже рассеиваться стал. Металлический блеск. Три ноги и диск, стоящий на них. Точно так же, как много лет назад. Только сейчас вспомнились новые подробности. Я сам не уверен, что было, что не было, что правда, а что нет. Но вот сейчас мне припомнилось несколько человек  в темных скафандрах. У первого из них под прозрачным шлемом  перед губами была какая-то трубка, у остальных я этого не заметил. В руках они снова несли что-то похожее на лопаты, только такие зубчатые. Несколько ударов – и целые комья земли поднимаются вверх. Что-то достали, взяли в руки и ушли. Опять какие-то ящики, по всей видимости, тяжелые.

 Сижу на поляне. Когда-то здесь произошло почти все то же самое. Было ли это видением, игрой моего воображения? Вроде бы было, а может, и нет. Та же самая поляна, почти ничего не изменилось. Много лет прошло. А все как было, так и осталось. Оглядываюсь по сторонам. Было или не было? В памяти что-то сохранилось, а что-то стерлось. Может быть, не просто стерлось, а стерли? Но что-то ведь уцелело. Об этом я вам сейчас и рассказал – о том, что не забылось. Рассеивающийся туман. Диск, стоящий на трех ногах. Ожидание отца, который вот-вот должен подойти. А потом почти ничего. Все стерто.

 Стоим с отцом у родника. Пьем живительную прохладную воду. Фляжки наполнили. Крутой подъем впереди. Корзинки и пакеты полны грибов. Ягодами я уже объелся, хотя их так много еще впереди. Костяника, земляника. Я их больше не хочу.

 Этот рассказ не фантастика. То, что было… или не было.

 Как всегда, с уважением к вам,

 Rebel_tm.